Начальник стада
Я таки вернулась в цивилизацию. но ощущения оттого места, куда я вернулась были более, чем странные. у мя было такое чувство, что до того времени, как я уехала, этот город рассказывал мне сказки, вечером что-то тихонько напевал, очаровывал закатами и лунными ночами. туманы его были всегда полны загадок и от них почему-то становилось легче дышать, а душа согревалась. однако я уехала, и он забыл меня. словно пелена спала с глаз. я не понимаю, что именно изменилось, но то, что теперь все не так как раньше - это я понимаю точно...
"Этот город умеет врать
так искусно, что впору плакать,
«аллилуйя» взахлеб шептать,
с парапета в него нырять,
растворясь в фонарях, однако
переулки его пусты,
будто паузы после скерцо,
сизый воздух насквозь простыл,
в этом городе жгут мосты,
чтоб хотя бы чуть-чуть согреться.
Этот город не видит снов.
Этот город – притон помостов,
академия для чинов,
полигон залежалых слов,
старый склад заржавевших тостов.
Купола его давят синь,
а она серым снегом плачет.
Здесь так много теперь осин,
под которыми ждут Мессий,
глядя преданно по-собачьи.
Этот город – он стар и сед,
но в подземках всегда цунами.
В этом городе ночи нет -
в восемь тридцать включают свет
в его двориках. Проводами
разлинован он, как тетрадь.
В нем остатки былых феерий
собираются умирать.
Он так искренне может врать,
что совсем разучился верить..."
(с) Мария Малена
"Этот город умеет врать
так искусно, что впору плакать,
«аллилуйя» взахлеб шептать,
с парапета в него нырять,
растворясь в фонарях, однако
переулки его пусты,
будто паузы после скерцо,
сизый воздух насквозь простыл,
в этом городе жгут мосты,
чтоб хотя бы чуть-чуть согреться.
Этот город не видит снов.
Этот город – притон помостов,
академия для чинов,
полигон залежалых слов,
старый склад заржавевших тостов.
Купола его давят синь,
а она серым снегом плачет.
Здесь так много теперь осин,
под которыми ждут Мессий,
глядя преданно по-собачьи.
Этот город – он стар и сед,
но в подземках всегда цунами.
В этом городе ночи нет -
в восемь тридцать включают свет
в его двориках. Проводами
разлинован он, как тетрадь.
В нем остатки былых феерий
собираются умирать.
Он так искренне может врать,
что совсем разучился верить..."
(с) Мария Малена