Песочные часы.(мой самый страшный страх)
Это сумерки слов моих, стоны со знаком минус,
Это недоосознанность, недо-рожденность фраз,
Это – пленное, сонное, бледно-бездонное «Сдвинусь…»
Это – я – ухожу, уходя, а другие – уходят - смеясь.
Это.
Незачем думать теперь,
это просто – без всякой причины.
Впрочем, следствия тоже останутся где-то там,
Вот мой дом,
вот мой чай,
рядом с чаем сидит мужчина,
Замечательный, чуткий мужчина.
И темнота………..
Конус чашки.
Квадрат монитора.
Прямоугольник
Недочитанной книги.
Еще два конуса.
И в один
из другого
– того, что сверху –
осыпалось столько –
что и плакать-то некогда –
где уж конем ходить.
Высыпаюсь вам в руки сквозь стекла – берите, пейте
Мой песок - я оставлю на память хоть что-нибудь,
В вас останусь последним стоном осенней флейты.
И спокойно тронусь... тронусь умом.....Не в путь.
СнегЭто свет был или так -
Глюк?..
Мне казалось, что горит
Свет.
Вот и ты - мой милый враг -
Друг?
Впрочем, нужно ли нам знать?
Нет.
Под огрызками пустых
Фраз
Похоронена твоя
Боль.
И обратно не вернуть
Нас,
Но куда же ты бежишь?
Стой!
Мне б обнять тебя... (как день
тих...)
Мне б поверить в то, что мы -
Здесь.
В стужу спрятаться от глаз
Злых,
Чтоб сейчас ты был моим -
Весь.
Ты уходишь в сто других
Мест,
Ты грызешь себя как пес -
Кость.
Ну куда ты тащишь свой
Крест?
Говорили же тебе -
Брось!
А тебе и этот снег -
Знак.
Ты уходишь, заслонив
Свет.
Ну а мне тебя держать -
Как?
Впрочем, нужно ли нам знать?
Нет.
стихотерапия - Письма из-под колёс
1.
Бодро пророчила, только вот не сбылось,
не заплелось в серебристую косу дней
розовой лентой. Декабрь безголос. Спалось
мало и гулко как в тамбуре. Всё сильней
вера в великого Бога колёс и спиц.
Пью валидол. Довязала длиннющий шарф,
серый как совесть. Прохладно. Собака спит.
Пахнет лавандой и лотосом, и решать,
что будет завтра, не нужно – теперь на «л»
разве что запахи, - всё, что летит с небес,
слишком похоже на пепел… а свет не бел –
как-то украдкой расклинившись, вышел весь…
2.
Если не слушать – то вроде и не стучит.
Если не ныть – то, наверно, пройдёт само…
Двойка Пентаклей. Четверка Мечей. Мечись
в проруби предновогодья, пиши письмо
строчку за строчкой – неясно, кому, куда,
бейся в истерике, стынь, зарывайся в ил
сна номер шесть – потому что пришла вода
и потому что единственный, кто забыл,
как тебя звать не по имени, был иным,
был тебе больше чем явью. Рисуй нули
вместо восьмерок. Кури. Выпуская дым,
думай о средневековье. Рифмуй «сожгли»
с «где-то вдали»… Ты ведь знаешь – чем дальше даль,
тем она ярче и тем веселей звучит
память о дне, что в кусочке сухого льда
спрятан под сердцем. Храни его там. Молчи.
@настроение:
*до сих пор отжимается*
-
-
19.05.2007 в 09:44-
-
19.05.2007 в 09:45-
-
20.05.2007 в 03:32пиши!
не знаю..может и есть что-то схожее.
-
-
20.05.2007 в 05:45Не я первый должен писать =)
-
-
20.05.2007 в 08:18это на кого это ты намякиваешь?
-
-
21.05.2007 в 10:21